Entre les sorties nocturnes en bordée de walkyries en furie, plonger dans un taxi pour ne plus claquer la bise à noara derrière son zinc, la reprise de mes répétitions dans ma deuxième "maison" de Boucicault, les nuits trop courtes et les matinées débrûmées...

Une image de scouts prise un jour de pluie par la fenêtre du bus... et je ne saurais dire pourquoi ces jeunes corps en uniforme et au garde à vous m' évoquent un passé pas reluisant...

Dieu qu'ils avaient la mine triste, le teint pâle et le verbe amer mes puciers de la porte de Vanves. Plus mouillés sous cette vilaine bruine que des chiens de troupeaux écossais, ils guettent le chineur, toujours trop rare, derrière leurs pauvres possessions,...

Quand le flash transforme la pluie en féerie...